роман
Тщеславие
Нефтяная Венера
Ливерная колбаса
Памяти Евгения Михайловича Широкова
Шумела весна, стояла теплынь, солнце светило с яркого неба, а у нашего Мурзика была чумка, и он умирал.
Он расслабленно лежал в углу дивана на сложенном вчетверо байковом одеяльце. Нос был сухой и горячий. Полузакрытые глаза безучастно смотрели в стену.
Я осторожно касался пальцем потускневшей шерсти.
— Мурзик! — тихо звал я. — Мурзик!